Toute une oeuvre bien ratée

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Quand j'essayai de localiser les parages spirituels où je me trouvais, je me découvris assimilé à une multitude de petits tarés.
La maladie, la pauvreté, le crime, la haine, l'envie, toute nuance de l'infortune, du vice ou du péché, se cristallisent involontairement dans une franc-maçonnerie, avec code et confrérie.
Ces tribus vaincues socialement obéissent à des lois spéciales et, dans notre sphère d'influence, on pardonne au nouveau venu ses anciens succès, en considération de l'échec présent. L'un pour l'autre. En ce qui me concerne, l'individu comme promesse est mort, d'accord, mais en échange, indubitablement, il ressucite sous forme de raté. Et en ressuscitant sous forme de raté, il a droit au pain et au seul qu'on offre au voyageur perdu dans le désert de la littérature. C'est l'hospitalité accordée à l'homme qui aurait pu être et n'est pas, au malheureux assoiffé d'un peu de solidarité humaine, impossible à trouver là-haut, dans ces hauteurs territoriales, où les lutteurs se montrent continuellement les dents et les griffes, grognant comme des tigres en rut : ça c'est à moi, et ça aussi. (...)
S'ils se réunissaient et constituaient des groupes harmonieux de ratés, cela tenait à ce que la solitude leur était insupportable. Par ailleurs, ils n'avaient rien à faire. (...).
Dans ces sous-sols se réfugiaient des tribus de peintres, sculpteurs, poètes et écrivains, et des gens récemment arrivés des villes de province, dans l'espoir de s'instruire et e connaître de près le visage de la bestiole qu'on nomme artiste.
Là s'exposaient, tout juste peints, des tableaux futuristes passés de mode il y a quinze ans à Paris ou Berlin et qui faisaient s'étrangler de rire les marchands sensés, ou des aquarelles impressionniste qui pour mieux impressionner le spectateur lui offraient un renflement gracieux sur la braguette.
Là on buvait de la vière à la cocaïne, là les écrivains se chamaillaient; les femmes de lettres, pour affirmer leur indépendance, se crachaient à la figure des insultes de poissonnières.


Ex-jeune premier sur le retour, le narrateur du perspicace observateur qu'était Roberto Arlt établit le diagnostic de son parcours de créateur fauché par l’ineptie dans un monde où s’en publient pourtant chaque jour, et de toutes tailles.
Amer et agressif, il en conçoit (presque) un « Décalogue du non-agir », signal avant-coureur de sa désillusion et de son acceptation finales.
Romancier de la réflexion à la chaux-vive, Arlt livre avec ce parcours si commun des portraits à l’acide des cercles littéraires (à succès ou dans la débine). Et là, difficile de résister à l’envie de plaquer quelques noms contemporains sur ces grotesques, types aussi éternels que leurs turpitudes.


« A bas les pondeuses de la littérature ! »


Roberto Arlt L’Ecrivain raté. Traduction de Geneviève Adrienne Orssaud. — Paris, Sillage, 61 pages, 6,50 €

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