(...) Le directeur me dira de le suivre dans son bureau, tant pis, enfin j'attends. Quelqu'un m'aura adressé la parole, quelqu'un. Un mot juste un au moins. Les autres me regarderont comme une voleuse.
Je choisis. Je ne choisis pas La main se pose. C'est la main qui a vloé, pas moi. J'ai une main autonome, une extrémité aux tentatcules vivants au bout d'un bras mort.
Ma mère n'acceptait pas ma maladie, elle disait aux autres : pas si dingue que ça ma fille quand il s'agit de compter ses sous. C'est comme quand elle vient à la mison toujours le ventre vide, faut la voir se gaver pour une semaine. Ah ! vous pouvez le dire, elle n'est pas si folle qu'elle veut le paraître... Faites-moi condiance, elle joue. Moi en tout cas, je n'y crois pas, elle joue.
(...)
Emma Santos La Malcastrée. — Paris, Editions Des Femmes, 128 pages, 6,50 €