Dans la chambre qu'envahissait le crépuscule, on distinguait encore la blancheur du grand lit, vaste et haut, entouré à l'ancienne de 'ses rideaux empesés. Le reste du jour printanier traînait ici et là, s'accrochait aux vernis luisants des vieux meubles d'acajou, piquait un point à la glace ternie de la cheminée, au miroir à col de cygne de la toilette. Et, sur le lit, bien allongée sous ses couvertures en ordre et sous son drap aux cassures intactes, la mère Bernage achevait de mourir.
Marion Gilbert Le Joug. - Paris, J. Ferenczi & fils, 1927.