Le mot Orage
Monte de tous les fleuves l'odeur de mondes fracassés cette ville détruite et sa beauté folle de ruines et signes inaltérés
Don aux soleils
révélés et purs
qui durent
et doux ajoutent
le jour au jour
Je marche au milieu des ruines les pierres éclatent la cité chaque pierre se souvient
Pierres : le mur s'est ouvert
Ruines : le mur est tombé
Rien et ruines
vont vers l'ombre hérissée de rides sans
s'en rendre compte
Que s'est-il passé ?
Constance Chlore Le Mot Orage. — L'Herbe qui tremble, 85 pages 16 €