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Le musée de la mélancolie et de la ruine de toute chose

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A force de parcourir, chaque jour de l'été 1975, les rues et les maisons de la ville torride, j'ai fini par la connaître bien, je savais ses secrets et ses turpides, sa gloire et sa candeur. Bucarest, avais-je compris à dix-neuf ans, quand j'avais déjà tout lu, n'était pas comme d'autres villes qui  […]

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