Hans ouvrit les yeux et regarda autour de lui. Pendant son sommeil il s'était enroulé à l'intérieur de la couverture et il projetait sa tête en avant, les yeux légèrement exorbités, comme ces statuettes de Moore où se lisent encore l'impatience et la curiosité de l'enfance. Où était-il? Cette question était trop précise pour lui et il se laissa retomber sur son lit avec un sentiment de passivité qui le combla d'aise. Il entendait maintenant comme un bruit d'eau régulier, le battement des vagues sur la coque d'un navire, et il s'endormit à nouveau, bercé par ce roulis confus.
Françoise Panoff Terre de l'aube. - Paris, Grasset, 1970.