>Un jour, mes petits, lorsque vos meilleurs amis vous trahiront parce qu'ils auront changé de gueule sous le poids des années, alors vous serez des vivants inutiles et chaque gorgée de whisky que vous absorberez vous semblera une gorgée de terre avalée inutilement ; tout se reversera, vous deviendra creux, la mort qui marche.
Gabriel Pomerand Les Puérils. — Paris, Robert Laffont, 1956.
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